周四清晨，科文特花园附近的鲍街法院门口挤满了人。
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光线从雾气的缝隙间投下，在人群中形成一道道的光柱。
空气里弥漫着煤烟和劣质杜松子酒气味，人群里三层外三层地围着法院的铁栅栏，有穿工装裤的码头工人，裹着旧披肩的妇女，和攥着传单的失业者，他们不是来旁听的，他们是来看热闹的。
看那个压榨了他们十几年的格林伍德老爷，今天怎么被法官训得像条狗。
人群中，有几个穿着体面的男人，手里拿着笔记本和铅笔，眼睛一刻不停地在人群和法院大门之间来回扫。
他们是记者，不过他们的目的和那些工人不一样，更像是嗅到血腥味的鲨鱼。
芬巴在人群中挤着往前走，他的右手不自觉地攥着口袋里一张叠成方块的纸，那是他的证词，他在煤油灯下一字一句念过好几遍。
他不怕，至少他自己是这么告诉自己的，格林伍德厂里的那些事他闭着眼睛都能说出来，
他今天来，不是为了自己，是为了厂里那些再也站不起来的人。
他低着头往前挤，周围的人肩膀蹭肩膀，鞋尖踩脚后跟。
但他没有注意到人群中另一个朝他走过来的人，那个人穿着褐色的旧外套，帽檐压低，乍一看，他和周围的人群没有任何区别。
当芬巴走上他的路径时，那个人忽然加速了，三步并两步，他的肩膀猛地撞在芬巴的肩上。
芬巴没有防备，身体往一侧歪过去，手里的证词从口袋里滑出来，飘落在地上。
他的膝盖磕在石板上，用手撑着地面。
还没等他反应过来，一把明亮而窄长的匕首从那个人的袖子里滑出来，高高举起，接着猛地往下扎。
「啊！！」站在旁边的一个妇女捂住了眼睛，发出一声短促的尖叫。
芬巴的瞳孔猛地放大，他看见了刀尖离自己的胸口不到一尺。
他想躲，但身体来不及反应。
然后一只粗壮的手从侧面伸过来，五指像铁钳一样扣住了那个人的手腕，那只手上的指节粗大，手背上还有几道没有痊愈的伤。
肖恩。
他咬着牙，左手死死攥着那个人的手腕，右手一记重拳砸在那人脸上。
那只拧了几十年螺丝的铁拳砸在他鼻梁上，发出一声闷响，像锤子敲在湿木头上。
那个人的头猛地往左侧偏过去，帽子跟着飞了出去，露出下面一张没有血色的脸，接着一个趔趄倒在地上。
肖恩的脚紧随其后，一脚踢在匕首上，刀刃擦着地面滑出去，钻进人群的腿缝里，不见了踪影。
芬巴抬起头，看着肖恩，那个他不认识却感到莫名亲切的同志。
肖恩松了松肩膀，把打人的那只手在裤腿上蹭了蹭，然后朝他伸过来。
「这一拳漂亮。」芬巴朝他点点头。
肖恩憨厚地笑了一下：「别担心，我们挺你。」
芬巴愣了一下：「我们？」
他环顾四周，不知什么时候，他周围的那些工人，那些穿着同样的工装裤和便帽的工人们，已经围成了一个圈。
有的他认识，格林伍德厂里的老面孔，也有他教过的后生；有的他不认识，也许是肖恩带来的，也许是听说了今天出庭之后自发赶来的。
他们站在那里，没有口号或是横幅，只是用坚定的目光看着芬巴，因为他们知道，今天有一个人会替他们走进去。
芬巴的喉咙有些发紧，他咽了一口唾沫，伸出手，握住了肖恩那只粗糙而温暖的手。
他用力一拉，把芬巴从地上拽了起来。
人群往两侧自动让开，没有人指挥他们，每一个人自己往后退了一步，留出一条窄窄的通道，从街边一直通到法院的铁栅栏门口。
石板地面上还留着刚才那顶被打飞的帽子和几滴鲜血，芬巴走在通道中间，两侧的人墙拥护着他走进法院大门后，人群在他身后重新合拢。
没过多久，街道的另一头传来马车的辘辘声，人群开始骚动起来，像被风吹过一片麦田，一层一层地涌动着。
格林伍德的马车到了，黑色的漆面擦得鋥亮，四匹高大的黑马打着响鼻，马车两侧跟着五六个彪形大汉，领口露出粗壮的脖颈。