第三锤，第四锤，第五锤。
锤声不再是匀缓的敲击，而开始有了层层推进的意思。一声压着一声，一声沉过一声。唐舞麟脚下扎得极稳，小腿发力，腰背如弓，力量沿脊柱而上，再自肩丶肘丶腕一路送进锤中。每一次起锤，他全身都在动；每一次落锤，他的力却都只落在一点。
沉星锤在他手中，黑得发沉。
火光映在锤面上，锤身深处那几缕极淡的暗金纹路时隐时现，如埋在铁色里的血线，安静，却令人无法忽视。
沉银开始缩了。
不是骤然变小，而是一种肉眼可见的「收」。边角一点点往里紧，表面的起伏在重击下渐渐压平，原本方正的一尺见方，竟仿佛被一双无形的手慢慢捏住，一寸寸向内收束。
这才是真正的提纯。
不是靠蛮力把杂质砸出去，而是在一次次落锤之中，将那些多余的丶散乱的丶浮于表层的东西，一点一点逼离它的骨头。锻得越深，金属越密；压得越稳，纹理越清。
唐舞麟不急。
哪怕到了这一步，他也依旧没有乱。
他清楚沉银的脾气。它本就重，本就硬，若只图一时痛快，猛砸猛压，最先碎掉的不会是杂质，而会是它里面最要紧的那条筋。到了千锻这一步，伤了纹理，比锻不出来更可惜。
所以他依旧稳着。
手稳，心也稳。
每一锤都重，每一锤却又都留着余地。
邙天站在不远处，始终没有出声。他的目光一寸不离地落在那块沉银上，眼底的神色，却在不知不觉间一点点深了下去。
这孩子，不只是有力量。
更难得的是，他知道什么时候该重，什么时候该轻；知道什么时候该压，什么时候该等。
这不是谁一句两句能教出来的东西。
这是悟性。
也是锻造师最难得的天分。
时间一点点过去。
三刻钟。
一个时辰。
一个半时辰。
唐舞麟身上的衣襟已被汗水浸透，后背也早湿了大片。炉火太旺，锻造室又太静，连汗珠自他下颌落到地面时发出的那一点轻响，都能听得分明。
可他的锤，没有乱。
不但没有乱，反而越来越顺。
渐渐地，那块沉银在他眼里已经不再是一块金属了。
它会「呼吸」。
每一锤落下，它都会微微一收；下一瞬，又极轻极轻地往外吐一口气。起初这呼吸还很陌生，带着倔，带着不肯低头的硬气。可随着锤声一层层压下去，它终于慢慢跟上了唐舞麟的节奏。
他呼，它也呼。
他吸，它也吸。
到了后来，锤落与回震之间，竟生出一种近乎默契的安宁。
唐舞麟眼底那一点亮意，便在不知不觉间深了。
他已经感觉不到时间了。
也感觉不到疲惫。
又或者说，疲惫仍在，只是被另一种更强烈的东西压了下去。每当双臂开始发沉，肩背开始发紧，尾椎深处便会有一缕温热悄然窜起，顺着脊柱轻轻漫开，再没入四肢，将那股将散未散的力重新拢住。
不是爆发。
更不是失控。
像一口埋得极深的泉，在最该涌出来的时候，恰好顶住了他。
他的脸色渐渐发白。
可眼睛越来越亮。
门外，不知什么时候多了一道身影。
唐孜然站在那里，手还扶着门框，显然是一路找过来的。可当他看清屋里这一幕时，脚步便停住了，再也没有往前一步。
他从未这样看过儿子锻造。
不是平日里说笑着去工坊，也不是远远知道这孩子会抡锤，会吃苦。而是真正站在门外，看着那一道小小的身影在火光里一锤一锤地往下砸，看着他身上的汗，看着他眼里那股近乎执拗的专注。
那不是孩子在玩。
也不是学徒在练。