几乎同时，第二挂接上了。响声比第一挂还密。
苏云晚从窗户里看到了码头方向的动静。看守铁皮桶的两个“渔民”同时站了起来。其中一个朝鞭炮响的方向跑了几步。另一个站在原地张望，手伸进了渔网底下。
第三挂鞭炮炸了。比前两挂都响。老蔡买的是加量版。
苏云晚数着秒。
一。二。三。
她知道这时候陆铮应该已经到了碎石路尽头。
四。五。六。
礁石带。
七。八。九。
九十米。
十。十一。
鞭炮的声音开始稀疏。最后几响零零落落地炸完。然后——安静了。
码头重新陷入黑暗。
苏云晚的手指在搪瓷缸壁上收紧了。
一分钟。两分钟。三分钟。
没有枪声。没有叫喊。没有打斗的声音。
四分钟。五分钟。
苏云晚放下搪瓷缸。手在桌上的枪旁边停了一下。
第六分钟的时候。窝棚后面的泥地上响起了脚步声。左脚重。右脚轻。
门开了。
陆铮浑身湿透了。汗衫贴在身上。胶鞋里灌了水。每走一步都发出咕叽咕叽的声音。
但他脸上的表情，让苏云晚的心落回了原位。
他把脖子上的微型相机取下来。放在桌上。
“拍了三张。”他说。“帆布掀开的时候闻到了机油味。不是酸。”
苏云晚眼睛亮了。
“桶盖打开了？”
“打开了一个。盖子是虚扣的。一拧就开。”
“里面是什么？”
陆铮把胶鞋脱了。倒出半鞋的海水。水在泥地上淌开。
“油纸包。一层套一层。最里面那层我撕了一个小口。”他停了一下。“是枪管。AK-47的。至少十二根。码得很整齐。枪管之间用报纸隔开。报纸是越南文的。”
苏云晚闭了一下眼。
她早就猜到了。但亲耳听到确认，跟猜测是两码事。
六个铁皮桶。每个桶十二根枪管。那就是七十二根。加上配套的弹匣、枪托和其他零件——这些桶里藏着的，是一个班甚至一个排的火力。
留在蛇口岸上。
由黎秋兰的人看守。
“照片能看清楚吗？”苏云晚问。
“近景拍了两张。应该够清楚。第三张拍的是桶盖上的编号。”
苏云晚走过去。把陆铮湿透的汗衫从椅背上拿下来。铺在窗台上晾。
“明天让老马把胶卷送去广州冲印。加急。我后天要用。”
“用来干什么？”
苏云晚没有立刻回答。她走到桌前。拿起铅笔。在本子上写了几行字。
“用来寄给北京的林致远。”她说。“连同渔政站的靠泊记录一起。”
苏云晚在本子上画了一条线。连接“铁皮桶”和“林致远”两个词。
“上次那封信走的是人工线路。到北京至少三天。这次照片要走同样的路线。加上冲印时间。最快五天后林致远才能看到。”
她抬头看陆铮。
“五天。够不够？”
陆铮穿上一件干汗衫。想了想。“够。但你得考虑一个问题。”
“什么？”
“照片到了林致远手上。北京要核实。要开会。要走程序。就算是最快的特事特办，从决策到行动也需要时间。这段时间里，码头那六个桶不会自己长腿跑掉。但看守的人可能会长眼睛。”
苏云晚懂他的意思。
如果黎秋兰发现桶被人动过——哪怕只是帆布被掀开了一角——她会立刻转移武器。到时候人赃分离，照片再清楚也变成了废纸。
“所以。”苏云晚把铅笔放下。“从现在开始。码头那边。你每天去看一次。确认帆布没被动过。桶还在原来的位置。看守的人还是那两个。任何变化。第一时间告诉我。”
“明白。”
苏云晚靠在椅背上。灯泡的光在她脸上投下一块暖黄色的影子。
第三天结束了。还有十七天。
窗外码头方向，帆布底下的七十二根枪管安静地躺在油纸包里。等着某个人来取。或者等着苏云晚先一步把它们钉在铁板上。